Политический порядок Советов крепок и эрозирует медленно, распадаясь на всё более суверенные в порядковом отношении клочки земли. Но все же он разваливается, на всё более политически разномастные куски. Иногда оказывается, что два географически близких куска сильно друг друга не любят и разъезжаются. А бывает, что сам кусок и погниет и дырки в нем зиять начинают. Где-то гниет совсем и в перегное вырастает цветочек нового Порядка: не всегда красивый, но живой и растущий. А где-то память об одеяле рождает абсолютную русскую пустоту. Пустота впитывает в себя всё, и старые смыслы, идеи перемешиваются в ней: казалось бы, творится новое. А пустоте хоть бы что: люди, ее не терпящие, злятся, а жрецы Русского Мира берут такие земли для шаманских камланий и ставят на них печать Красной Смертью. А как печать есть, люди начинают радоваться, стреляют из автоматов и обивают гробы бархатом. Так рождается огонь, выжигающий пустоту. После остается костровище и на нем ничего не растет. Но черное пятно хранит пепел Русскости. А гнилое, что было и перемешивалось, сгорает. Чем дальше разлагается порядок, тем больше на одеяле прорех. И хорошо, если мы все не станем такой прорехой. Лучше ли вырасти из перегноя?