На Страс­тной Еще кру­гом ноч­ная мгла. Еще так ра­но в ми­ре, Что звез­дам в не­бе нет чис­ла, И каж­дая, как день, свет­ла, И ес­ли бы зем­ля мог­ла, Она бы Пас­ху прос­па­ла Под чте­ние Псал­ти­ри. Еще кру­гом ноч­ная мгла. Та­кая рань на све­те, Что пло­щадь веч­ностью лег­ла От пе­рек­рес­тка до уг­ла, И до рас­све­та и теп­ла Еще ты­сяче­летье. Еще зем­ля го­лым-го­ла, И ей но­чами не в чем Рас­ка­чивать ко­локо­ла И вто­рить с во­ли пев­чим. И со Страс­тно­го чет­верга Вплоть до Страс­тной суб­бо­ты Во­да бу­равит бе­рега И вь­ет во­дово­роты. И лес раз­дет и не­пок­рыт, И на Страс­тях Хрис­то­вых, Как строй мо­лящих­ся, сто­ит Тол­пой ство­лов сос­но­вых. А в го­роде, на не­боль­шом Прос­транс­тве, как на сход­ке, Де­ревья смот­рят на­гишом В цер­ковные ре­шет­ки. И взгляд их ужа­сом объ­ят. По­нят­на их тре­вога. Са­ды вы­ходят из ог­рад, Ко­леб­лется зем­ли ук­лад: Они хо­ронят Бо­га. И ви­дят свет у Цар­ских врат, И чер­ный плат, и све­чек ряд, Зап­ла­кан­ные ли­ца — И вдруг навс­тре­чу крес­тный ход Вы­ходит с Пла­щани­цей, И две бе­резы у во­рот Дол­жны пос­то­ронить­ся. И шес­твие об­хо­дит двор По краю тро­ту­ара, И вно­сит с ули­цы в прит­вор Вес­ну, ве­сен­ний раз­го­вор И воз­дух с прив­ку­сом прос­фор И веш­не­го уга­ра. И март раз­бра­сыва­ет снег На па­пер­ти тол­пе ка­лек, Как буд­то вы­шел че­ловек, И вы­нес, и от­крыл ков­чег, И все до нит­ки роз­дал. И пенье длит­ся до за­ри, И, на­рыдав­шись вдос­таль, До­ходят ти­ше из­нутри На пус­ты­ри под фо­нари Псал­тирь или Апос­тол. Но в пол­ночь смол­кнут тварь и плоть, Зас­лы­шав слух ве­сен­ний, Что толь­ко-толь­ко рас­по­годь, Смерть мож­но бу­дет по­бороть Усиль­ем Вос­кре­сенья. 1946 (Б. Пастернак)